Elle assiste à ces réunions avec la curiosité malsaine de l’enfant qui épie les disputes de ses parents. Elle y assiste car elle le peut, car elle en a obtenu le droit le jour où ses idéaux l’ont poussé à infiltrer le cœur du système qu’elle souhaite détruire par le feu.
Elle se contente généralement d’écouter les éloges et inquiétudes des professeurs, elle se cantonne au rôle de simple bibliothécaire tout en nourrissant ce besoin maladif de tout savoir.

Son sentiment d’imposture décroît. Chaque jour l’éloigne un peu plus de sa condition d’élève, d’orpheline réfugiée entre les murs austères de l’établissement britannique. Cette réunion n’a rien de comparable aux premières où elle entend critiquer ceux avec qui elle a grandi, ceux avec qui elle a joué.
Tout est plus simple maintenant qu’ils ont tous disparu, qu’ils ont quitté prisme pour faire leur vie, alors qu’elle reste coincée dans cette école.
Alors qu’elle revêt le masque de hook.

— Il est presque rassurant de voir qu’une personne ici possède encore du bon sens. Sa voix n’est que mépris. Des piques qu’elle balance directement vers l’infirmière, vers ceux qui pensent que leur parole a de l’importance.

La douceur se mêle à la niaiserie et Fever soupire. À quoi bon parler d’humiliation et des aspects négatifs du classement ? À quoi bon pointer l’absence de logique ? Rien n’énerve plus la bibliothécaire que de voir des gens stupides enfoncés des portes ouvertes.
Elle a vécu la douleur de l’échec, l’annihilation de la confiance en soi. Elle a vécu l’enfer, et pire encore, à l’idée de descendre chaque semaine.
Pourtant elle ne se plaint pas.
Elle n’accuse pas une méthode archaïque quand tout le système est à réformer.
Elle abandonne les mots, les remontrances.
Elle agit.

— Le classement est, et le classement restera, le socle de prisme. Si vous êtes suffisamment stupide pour penser que de grands discours changeront quelques choses, ayez au moins la décence d’attendre qu’on soit parti. La vérité l’asphyxie. Elle déteste que cette situation. Chaque mot raisonne en elle, sa maison est pourrie jusqu’aux fondations. Il n’y a rien de bon à changer une partie de ce système en putréfaction. Ou lancez-vous dans la rédaction de pétitions, si vous avez vraiment du temps à perdre.

L’idée est risible. Elle déteste cette pratique pour son apolitisme, comme elle déteste Nurse et sa naïveté. Alors peut-être que les deux peuvent s’assembler pour devenir le défenseur absurde d’une cause qui ne réclame que la révolution.
L’idée est risible et sa confiance en Mercury pour annihiler ce genre d’initiatives sans failles.

Comment aborder le sujet hook sans se trahir ? Comment pousser la directrice à dévoiler ses pistes ? Elle l’ignore.
Et l’espace d’un instant, elle se surprend à regarder Eden, stupide professeur de sport.

D’un geste de la main, elle envoie valser les remarques de cette directrice.
La conversation l’ennuie et elle regrette qu’ils doivent être ici à discuter plutôt qu’à descendre des verres au bar. Elle regrette ces débats houleux qui lui donnent envie de cracher sa haine au visage des naïfs.
Fever choisit l’insolence comme ultime rempart face à la bêtise de ses collègues.

Elle en aurait des remarques à faire sur les élèves, des bonnes comme des mauvaises. Elle n’a pas besoin du classement pour les reconnaître.
Ceux qui recherchent la réussite au point de s’en tuer la santé.
Ceux qui sont perdus mais qui persistent.
Ceux qui parviennent à mêler travail et bonheur.
Ceux qui s’en fichent.
Ces enfants fréquentent tous à un moment la bibliothèque. De là naît la rencontre avec cette femme trop sévère qui les observe du coin de l’œil, souvent pour les comprendre, pour mieux appréhender une réalité tangible pour mieux développer nowhere.
Et par nostalgie.

Elle en aurait des remarques à faire, mais elle ne dit rien. Elle laisse cette tâche aux professeurs, ceux qui ont pour rôle de protéger ces enfants d’eux-mêmes. Ceux qui échouent lamentablement.
Elle garde ce sourire insolent, ce sourire presque mauvais qu’elle revêt continuellement. Elle garde ce sourire comme un bouclier.

Fever tuerait pour une cigarette.
À la place, elle se dirige vers ses collègues avec cet air agacé. Elle déteste les buffets, à croire qu’elle en a trop fréquenté dans ce monde universitaire pourtant si peu côtoyé.

— Tu es donc incapable de manger proprement ? Sa voix est dure alors qu’elle s’incruste aux côtés d’Eden. Peut-être fait-elle preuve d’élitisme en jugeant systématiquement sa manière de manger, mais lui laisse-t-elle réellement le choix ? Tu devrais penser à mâcher. Je sais que tu entretiens une relation privilégiée avec la nourriture, mais je te promets qu’elle ne va pas disparaître.

Elle attrape un verre avec un soupir de soulagement, lançant un regard dédaigneux aux petits fours. Elle déteste manger en public, elle déteste l’idée de se salir, de tâcher ses vêtements où que des miettes viennent détruire ses efforts à garder un rouge à lèvre parfait.
Alors officiellement, elle n’a pas faim.
Et si cette excuse stupide peut lui permettre de laisser plus nourriture pour que Eden puisse se goinfrer, elle s’en réjouit silencieusement.

— Tu dis ça comme si tu l’avais déjà vu commode. Son regard s’attarde sur la directrice à l’autre bout de la pièce. Et elle se demande quels secrets se cachent derrière cette femme, quels secrets hook pourrait être amené à révéler ? En tout cas, heureusement, cette réunion stupide est enfin terminée.

Son sourire ne s’adresse qu’à Dorémi. Et pourtant, c’est de Eden dont elle se rapproche. La présence de cette lamentable infirmière dans la même pièce l’irrite. Elle reste intimement persuadée que celle-ci cherche à coucher avec le russe, et elle pourrait la tuer pour ça.
Alors elle surveille Eden.
Au cas où.